نثريه

لستَ " المتصوِّفَ " ? لستَ " الســرياليَّ " ولستَ النادمَ عمّــا أحببتَ :

ريحٌ ... كأنّ الطائراتِ تُغِيرُ عن بُعدٍ ؛ كأنّ عزيفَ جِنٍّ في محيط الغابةِ

سوف أمضي إلى المغربِ : انفتحتْ بابُ " سبتةَ "... لو أمهلَتْني قليلاً لخيّمتُ خارجَ سورِ المدينةِ

كأنيَ الليلةَ في الهندِ ? أهذا الموسميُّ ، المطرُ ؟ امتدّتْ يدي

شجرٌ لستُ أعرفُ ماذا أُسَمِّيهِ يَطرقُ ما تَجْمعُ النافذةْ

نحن فالاشا والقرنُ الواحدُ والعشرونْ سيكونُ لنا

" أرى العراقَ طويلَ الليلِ مُــذْ ..." مطرٌ على النوافذِ والأشجارُ هابطةٌ ، والغيمَ

للخريف الذي ظلَّ يمضي ، لآخِرِ أوراقهِ ، تهمسُ الريحُ في مطرٍ ناعمٍ. أنا أسمعُ ما تَنطقُ الريحُ . ألْمُسُ ما تَحملُ الريحُ .…

من عواصـمَ باردةٍ ، تبدأُ الحربُ من غرُفاتٍ بلا مَـعْـلَـمٍ من شــوارعَ لم تستضفْ شــجراً

نحو العبور ميتاً أساهم في تطوير الأسبوع أسجن نفسي في ميناء السرير