العراق

لم تغفُ منذ ثلاثةِ أيامٍ أو منذ خريفِ الكرم المتعرشِ في الروح تجلسُ صامتةً

كانَ جالساً أمامي بوجههِ الكئيبِ وعودهِ الناحلِ يبتسمُ إذ أبتسمُ ويعبسُ إذ أعبسُ أتذكرُ أني رأيتهُ

ذلكَ المحاربُ الذي حفرتْ على جبينهِ الرياحُ الصيفيةُ بقعاً كالجدري من أين جاءَ ؟ من أين جاءَ ... بخنجريهِ المنتصبِ والمعقوفِ

جئنَ من أقاصي حقولِ الحزنِ تلوحهنَّ شمسُ المراعي وليل الخرافات بأقدامٍ مشققةٍ كأرضٍ عطشى

قضاءُ حقّ الضيفِ أولى به من شرع الواجب من حَقِّه وعلَّةُ المرءِ أرى بُرءها

صيادُ سمكٍ عجوز لا يرى أبعد من كفيه رمى صنارتهُ إلى السماءِ

في ذلك الزقاقِ الضيق من العالم الأضيق، كانت هنالكَ نافذتان ورموشٌ تقطرُ أحزاناً وصبي يرشقُ

الماء فشلَ الماءُ في إطفاءِ حرائقِ الروح فشلَ الماءُ في إرواءِ ظمأ الحقول

نافذةٌ نصفُ مفتوحةٍ للهواءِ الأسير وذاكرةِ الضوء

بينَ رحمِ الكلماتِ وسجنِ الرؤيا وكان رحيلُ الشاعرِ ،تسعةُ أشهرٍ