نثريه

الفاشيون والشعراء المخصيون يقفون..

كمْ أضاعوا من وقتٍ وورقٍ وأرصفةٍ أولئك الذين شتموني في المهرجاناتِ والمراحيضِ

الحبل الذي مدوهُ حولَ عنقِهِ استطالَ بالصراخِ ثم

منكباً في ورشتِهِ يصنعُ هذا النجّارُ الكهلُ توابيتاً للناسْ

لنْ يطرقَ بابَكَ ثانيةً فإلامَ ستجلسُ منتظراً في الدارْ

أدخلُ دورةَ المياهِ مفكراً بدورةِ الحياةِ أسحبُ سيفونها

لمْ يفتحْ نافذةً في بيتْ أو يزرع ورداً في راحةِ ليتْ أو يطربه نايٌ أو بيتْ

بعد قليلٍ .... أمرُّ أدفعُ الحياةَ أمامي كعربةٍ فارغةٍ

أنحني كالقوسِ على نفسي ولا أنطلقُ أشياءٌ مريرةٌ تشدني إلى الأرض

وإلامَ تظلُّ تدورْ وتدورْ